Gang Bang by Palahniuk Chuck

Author:Palahniuk Chuck
Language: eng
Format: epub
Published: 2011-02-03T05:00:00+00:00

17

N.600

Lo yuppie è lì attaccato al cellulare, quando di colpo dà di matto. Questo yuppie con i capelli neri tutti pettinati all’indietro col gel per coprire la pelata, per tenere bene in vista la fronte alta e bianca, è lì che blatera di azioni e prezzi di vendita e margini di riserva, quando Sheila alza gli occhi dalla cartelletta che ha in mano.

Sheila raduna la mandria e strilla: «Signori». Strilla: «Per favore, ascoltate, sto per chiamare altri numeri. Allora, mi servono…».

Tutti drizzano le orecchie e alzano la testa, qualcuno smette di masticare il suo boccone di tacos. Qualcuno esce dalla porta del bagno col cazzo ancora in mano. Occhi sgranati, in attesa. Qualcuno fa sssshhh, alzando le mani e schiaffeggiando l’aria per zittire gli altri.

Sheila spara le parole con la forza di uno schizzo in un occhio, dice: «…il numero 247… il numero 354… e il numero 72». Agita una mano verso le scale e dice: «Se per favore volete seguirmi…».

Numero 72, il potenziale figlio di Cassie.

È a quel punto che lo yuppie si incazza come una bestia. Si schiaccia il cellulare contro il petto. Ha i peli del petto aggiustati alla perfezione, come quando imposti la macchinetta sull’1 e li accorci tutti a mezzo centimetro. Come i tizi del catalogo International Male, ma senza i muscoli scolpiti. Al telefono dice: «Aspetta un secondo». Butta la testa all’indietro e urla: «Ma porca puttana!». A Sheila urla: «Secondo te possiamo aspettare tutto il giorno per farci uno schizzo dentro quella vecchia troia?».

Sheila, già a metà scala, si ferma. Riparandosi gli occhi con le mani, si volta a scrutare quell’oceano di teste e capelli.

In alto, sugli schermi, il capo di Scotland Yard o dell’Interpol, o forse un qualche poliziotto italoamericano, sta leccando la fica di Cassie Wright nel retro di un cellulare, quando la sua lingua trova un diamante. Un attimo dopo è lì che le sfila dalla bernarda una lunga collana di diamanti. E Cassie, siccome i diamanti sono i suoi migliori amici, sbroda a cascata.

Numero 72, quello con le rose, mi spunta accanto e dice: «E adesso che faccio?».

Te la scopi, gli dico.

E lui: «No». Scuotendo la testa. Dice: «Mia madre no».

Le braccia e le gambe dello yuppie sfoggiano un’abbronzatura San Diego. Non quella color caramello intenso di Mazatlan, né il marroncino uniforme di Las Vegas. Quella del suo viso e del collo non è un’abbronzatura compatta da strato di fondotinta, né una di quelle intense e burrose che ti fai a Cancun o alle Hawaii. Lo yuppie ha l’abbronzatura scadente di chi si è rosolato in spiaggia a San Diego, e malgrado ciò ha anche il coraggio di gridare: «Io sono il numero 14, e se permetti avrei anche degli impegni. Dovrei essere fuori già da ore».

Con il numero 14 scritto a inchiostro sul suo braccio beige San Diego, lo yuppie dice: «Che cazzo, è peggio di quando ti chiamano a fare da giurato in tribunale…».

Tutti gli altri sono ancora fermi come statue, pietrificati, in attesa di vedere come va a finire.

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